In casa mia, quando nel frigo va a male qualcosa, si fulmina una lampadina o si rompe qualcosa, tutti e quattro aspettiamo che la situazione diventi insopportabile, prima di fare qualcosa.

Ecco, da una settimana si è rotto il citofono. Perciò ogni volta che qualcuno suona alla porta, bisogna scendere e andare a vedere chi è.

Bene, oggi quel campanello ha suonato.

E io ho corso, piena di speranze, pensando di intravedere una grossa coda cespugliosa spuntare dal cancello, ma no.

Erano Gladys e Giovanna. Giovanna e Gladys. Voglio dire, Gladys.

Impugnando una copia dell'ultimo numero de "La torre di guardia" mi hanno ammonito che è il momento di mettersi in riga, finchè sono giovane.

Poi non ho capito, come siamo finiti a parlare di quanto sia difficile imparare il tedesco.

Per mezz'ora.

Il mio bisogno di calore umano comincia a trasparire in momenti poco opportuni.

Torneranno, l'hanno promesso.

Si torna al solito vecchio e ritrito discorso. Ho voglia di scrivere solo quando sto male. D'altra parte i diari, blog o che altro, alla fin fine traggono origine dalla voglia di sfogarsi...e quale momento migliore se non in occasione di un'incazzatura, un pianto dirotto o una profonda delusione?

E' che il blog è unilaterale, ci scrivi solo tu e tu decidi quali commenti tenere e quali no. E' un regime un po' dispotico, quello del blog, ma al momento non ho voglia di sentire proprio nessuno che mi contraddica. Perchè? Perchè ho i nervi a fior di pelle, la scuola pronta ad azzannarmi ad ogni minimo passo falso, il tempo di fare niente, se non quello per essere arrabbiata(con me stessa),per essermi fidata, per aver pensato male, per essere paranoica, per essere delusa.

Sì, sono delusa, delusa nel profondo. E non è qualcosa di nuovo, no. E' sempre la stessa storia che si tira avanti da un mese o poco più, l'unica a destarmi preoccupazione, trisezza, nostalgia.

Forse sono troppo orgogliosa per fare il primo passo, ma forse, molto più semplicemente, sono stufa di doverlo sempre fare io.

Ho le mie colpe, è vero, ma c'è molto altro.

Quindi aspetto, aspetto un passo avanti, o il coraggio e la rassegnazione di doverlo fare di nuovo io.

Paul McCartney è morto da anni.

Voyager è di puntata in puntata sempre più divertente.

Però diamine, intriga un casino.

Affiùùùùùùùùùùùù.

La felicità calda mi pervade e mi atrofizza le parole.

Mi spiace.

(non)